Presagio

 Como una suerte de presagio

crujen los cielos,

brama lo intrínseco,

lo estático grita moviéndose violentamente,

las libélulas hacen la danza de los siete velos,

todo se tiñe de gris,

de negro,

el vaho deviene en helada,

y cae el agua celestial.

Anna Donner ©®